El año pasado, en esta fecha, a propósito del nacimiento del gran escritor mexicano e hispanoamericano, Juan Rulfo, escribí un post sobre su relación con la literatura y la fotografía (ver enlace). Por mi gran afecto hacia la obra de Rulfo y su trascendencia para la literatura, no quise dejar pasar este momento, e intentar algo para recordarlo. Se me ocurrió una microficción, que fue lo que intenté y ahora les entrego, alimentada un poco por la semblanza biografica -de las mejores que he leído- de Luis Harss en su libro Los nuestros, obra que recomiendo leer para los amantes de la literatura latinoamericana.

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Last year, on this date, regarding the birth of the great Mexican and Latin American writer, Juan Rulfo, I wrote a post about his relationship with literature and photography (see link). Because of my great affection for Rulfo's work and his transcendence for literature, I didn't want to let this moment pass, and try something to remember him. I came up with a microfiction, which is what I tried and now I give you, fed a little by the biographical semblance -one of the best I have read- of Luis Harss in his book Los nuestros, a work that I recommend reading for lovers of Latin American literature

Había despertado bruscamente del sueño. Era el orfanato de su infancia, aquel al que lo habían llevado, perdido primero su padre y luego su madre. “Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarrarnos para enraizar está muerta”, pensó. ¿Cómo llegaron a ser en su imaginación aquellos personajes de lo que había escrito casi a contracorriente de su ánimo? Supo, entonces, ya en su apartada edad, que la pérdida se le había entrado en la sangre, en los huesos… Era esta la que había configurado el espíritu de su persona, apartada y estoica, como le dicen sus allegados. Pero era también su Jalisco nativo, acunado en el desgarramiento de las rancheras y sus mariachis. Y su país, desgarrado por enguerrillamientos absurdos y desvaríos llamados “revoluciones, que solo habían dejado desolación de gentes y tierras. La pérdida era yo, se dijo en medio de la duermevela. Era Juan Preciado, pero también Pedro Páramo y Damiana, el Chihuila, Justino y Anacleto Morones, y todos los fantasmas que lo rondaban. Y volvió a sumirse en el sueño.

_{Dibujo de | Drawing of Xulio Formoso - Fuente}

He had awakened abruptly from sleep. It was the orphanage of his childhood, the one to which he had been taken, having lost first his father and then his mother. "It's a hard thing to grow up knowing that the thing we can grab hold of to take root is dead," he thought. How did those characters of what he had written almost against the tide of his mood come to be in his imagination? He knew, then, already in his remote age, that the loss had entered his blood, in his bones... It was this that had shaped the spirit of his person, detached and stoic, as those close to him call him. But it was also his native Jalisco, cradled in the tearing of the rancheras and his mariachis. And her country, torn apart by absurd wars and ravings called "revolutions, which had left only desolation of people and land. The loss was me, he said to himself in the middle of sleep. It was Juan Preciado, but also Pedro Paramo and Damiana, the Chihuila, Justino and Anacleto Morones, and all the ghosts that haunted him. And he fell back into sleep.

_{Referencia | Reference:
Harss, Luis (1981). Los nuestros (9a. ed.). Buenos Aires: Edit. Suramericana.}

Gracias por su lectura | Thank you for reading.