Esa última cerveza / That last beer

Frienkie entró al bar con el ceño fruncido y el alma arrugada como un papel mojado. La vida, para él, era una arpía desdentada que le había llenado la cabeza de cavilaciones: el alquiler, la inflación, el calentamiento global, la posibilidad de que los pingüinos estuvieran conspirando en su contra. Cada pensamiento era un clavo oxidado en su conciencia; cada duda, un ladrillo más en la pared de su desgracia.

Así que, con la resignación de un hombre que ha perdido la fe en la cordura, se sentó en la barra y dictaminó su sentencia: una cerveza por cada preocupación.

—¡Mesonero, tráigame una fría para el problema del trabajo! —exclamó con la autoridad del que se sabe urgido.

La bebió con tanto apuro que todos a su alrededor lo miraron.

—Otra por mi exmujer, que me dejó por un instructor del gimnasio —dijo, y al notar la mirada incrédula del mesonero, agregó—: Lo peor es que desgraciado tiene nombre de condón.

La bebió sin detenerse.

—Una más por el vecino que pone reguetón a las cinco de la mañana y me tiene cansado.

Y así siguió, un molino tragando viento, un pozo sin fondo. Las botellas se apilaban como ruinas de una civilización perdida, y su hígado comenzó a redactar su carta de renuncia. Pero Frienkie seguía bebiendo, ahogando sus penas hasta que el alcohol le convirtió el cerebro en una gelatina de cebada y desesperanza.

Fue entonces cuando la naturaleza, diosa vengativa con retorcido sentido del humor, le cobró la deuda. Sintió un estruendo en el bajo vientre, un rugido húmedo que le erizó la nuca. El llamado del deber era ineludible.

Se tambaleó hasta el baño con la solemnidad de un sacerdote en procesión. Se plantó frente al urinario como un soldado ante la batalla final, erguido, firme, con la mano apoyada en la pared, y desató el diluvio universal.

—Ya era hora —se dijo a sí mismo—. Una descarga buena, para volver a cargar.

Su oración no era de palabras, sino de líquidos. Un chorro interminable, un torrente divino, un río nacido del más profundo abismo de la vejiga humana. La orina salió como una cascada mitológica, como el Amazonas en temporada de lluvias, como si dentro de él habitara un dios antiguo y olvidado que había despertado de su sueño etílico.

El agua amarilla comenzó a subir, desbordando el baño, saliendo por debajo de la puerta, negando el bar, las calles, los edificios. La ciudad entera se vio sumergida en un océano dorado de cerveza reciclada. La gente gritaba desesperada, los coches flotaban como juguetes de piscina, y Frienkie, con los pantalones aún bajos, quedó atrapado en su propia isla urinaria, un moderno Robinson Crusoe de su propio desastre.

Miró a su alrededor y comprendió, con una lucidez que solo la tragedia otorga, que sus preocupaciones habían sido reemplazadas por una sola:
¿Y ahora cómo carrizo salgo de aquí?

Y así quedó, flotando en su océano personal, con la certeza de que nunca debió haber pedido esa última cerveza.

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That last beer

Frienkie entered the bar with a scowl on his face and his soul crumpled like wet paper. Life, to him, was a toothless harpy that had filled his head with musings: rent, inflation, global warming, the possibility that penguins were conspiring against him. Every thought was a rusty nail in his conscience; every doubt, one more brick in the wall of his misfortune.

So, with the resignation of a man who has lost faith in sanity, he sat at the bar and pronounced his sentence: a beer for every worry.

-"Waiter, bring me a cold one for the problem of work! -he exclaimed with the authority of one who knows he is in a hurry.

He drank it with such haste that everyone around him looked at him.

-Another one for my ex-wife, who left me for a gym instructor,” he said, and noticing the waiter's incredulous look, he added: ”The worst thing is that the bastard has the name of a condom.

He drank it without stopping.

-One more for the neighbor who plays reggaeton at five in the morning and makes me tired.

And so it went on, a windmill swallowing wind, a bottomless pit. The bottles piled up like ruins of a lost civilization, and his liver began to draft his letter of resignation. But Frienkie kept drinking, drowning his sorrows until the alcohol turned his brain into a jelly of barley and hopelessness.

It was then that nature, a vengeful goddess with a twisted sense of humor, charged him for the debt. He felt a rumbling in his lower abdomen, a wet roar that ruffled the back of his neck. The call of duty was inescapable.

He staggered to the bathroom with the solemnity of a priest in procession. He stood in front of the urinal like a soldier before the final battle, erect, firm, with his hand resting on the wall, and unleashed the universal deluge.

-It was about time,” he said to himself. A good discharge, to reload.

His prayer was not of words, but of liquids. An endless stream, a divine torrent, a river born from the deepest abyss of the human bladder. The urine came out like a mythological waterfall, like the Amazon in rainy season, as if within him dwelt an ancient and forgotten god who had awakened from his ethylic slumber.

The yellow water began to rise, overflowing the bathroom, pouring out from under the door, denying the bar, the streets, the buildings. The entire city was submerged in a golden ocean of recycled beer. People screamed in despair, cars floated like pool toys, and Frienkie, pants still down, was trapped on his own urinary island, a modern Robinson Crusoe of his own disaster.

He looked around him and realized, with a lucidity that only tragedy bestows, that his worries had been replaced by only one:
How do I get out of here?

And so he remained, floating in his personal ocean, with the certainty that he should never have ordered that last beer.

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