El subconsciente de las flores - Poesía

En aquel rincón. Extenso, frívolo y vacío. Lugar de incompletas armonías naturales. Cae el sol sobre las mejillas del entorno, y el crepúsculo se impregna en la llaneza del día. Sus pétalos van danzando junto a la serenada brisa, y van las nubes transformándose en el sutil deleite del calmado transcurso. Sencilla magnificencia. Inofensiva distracción. Único recuerdo del olvido constante. Allí nacen las flores, al filo de cada tarde, al borde de la belleza. Orgullosas de lo que son y obsesionadas con ver la reconstrucción en la destrucción.

Foto de mi autoría, tomada con LG G3.

Se encuentran ansiosas por desvanecerse. Desean la muerte de todo, solo por placer. Parece la ironía de la naturaleza. No puede ser que algo tan bonito, pueda tener tan malos pensamientos. Mentes opacas y prietas, ideas viscosas y pesadas. Parece que alguien les hubiera indicado dónde deberían plantarse, como deberían lucir. Tienen su propia manera de vivir, piensan demasiado en sus crímenes perfectos.

Ira y depresión; desesperación y pena. Las flores nacen en agonía y mueren cansadas. Su instinto asesino no las deja ver más allá de su horizonte, por eso se marchitan calladas, su ego las destruye, y les arranca sus macabros planes. Vergüenza deberíamos sentir de nosotros, por desearlas tanto.

Foto de mi autoría, tomada con LG G3.

Comienzan revolcándose en su calma, luego sus inquietudes las atormentan y se pierden en la paranoia. Buscan vengar su corta superficialidad. Furia común, intolerable respuesta. Hermosa crueldad, resumen de los buenos días, de la hierba mojada, de quien arranca sus sueños. Envidia contra el suelo que las pare y el suelo que las mata. Comprensible miseria, parecida a la nuestra.

Después de haber hablado con ellas, dormí toda la noche. Desperté siendo otro. Las apariencias engañan, y las emociones decepcionan, pero el subconsciente siempre esconde algo que nadie espera, pasa con el hombre, pasa con la bestia, pasa con las flores.