Es Como Morder la Mano Que te Da de Comer - Un Cuento

Hola,

Estuve en Steemit hace muchos años. Ahora es mayormente una mezcla de tantos idiomas diferentes y muchos estafadores. Creo que intentaré publicar aquí en Hive. Esta es una historia real de cuando estuve en Sudamérica.

Vivía cerca de un comedor comunitario junto a una iglesia. No me di cuenta de que había un comedor en ese lugar hasta que vi la evidencia de ello. Un día, cuando salí temprano de mi hotel por la mañana —bueno, temprano para mí al menos—, caminaba hacia un punto turístico famoso en lugar de subir al autobús turístico. Había visto que algunas personas dejaban comida para gatos o perros callejeros, pero lo que vi ese día fue diferente. Vi una botella de un galón de agua con una etiqueta que decía "agua de manantial pura". Pero este galón estaba cortado por la mitad. Solo la mitad inferior estaba en el suelo cerca de la puerta de alguien. Dentro había arroz anaranjado. Pensé para mí mismo: "¿Qué perro comería arroz?"

Mientras caminaba, veía ese mismo tipo de recipientes improvisados, quizás cuencos, esparcidos por el vecindario, y noté que algunos tenían cucharas dentro. Me preguntaba por qué alguien pondría su comida en una botella de agua cortada. También había botellas de CocaCola de 2 litros cortadas y usadas como tazones. Más tarde supe que había un lugar junto a una iglesia antigua donde las personas sin hogar hacían fila para recibir comida. No estoy seguro si era financiado por la iglesia, probablemente sí.

También durante mi estadía, salí más temprano de lo habitual para ir a ese lugar y comprobar la historia. Sí. Había personas un poco desaliñadas haciendo fila cerca de allí, y al principio de la fila había personas recibiendo comida. Le pregunté a alguien y me dijo que las personas tenían que traer su propio recipiente, pero la comida era gratuita.

Antes de salir del país, iba caminando a cenar. Mi hotel no era nada lujoso y estaba a unas tres cuadras de donde ocurrió todo lo anterior. El vecindario y la iglesia eran rústicos, con calles de adoquines. Vi a una persona tendida en la acera. Eso, tristemente, es normal en ciertas áreas de la ciudad, pero esto era diferente. Ella tenía entre setenta y cinco y ochenta y cinco años, estaba bien vestida, con un vestido floral azul con dibujos en espiral, y uno de sus zapatos de tacón alto estaba a varios pies de su cuerpo. Me acerqué y le hablé en inglés, luego intenté decir lo mismo en un español muy malo —el único que tengo—. Se movió.

Estaba viva, pero su brazo estaba moretoneado y tenía un ojo violeta. Sorprendentemente, hablaba inglés. Le pregunté si podía ponerse de pie y dijo que creía que sí. Estaba mareada y muy alterada. Le sugerí que tomáramos un poco de agua. La ayudé a regresar al hotel y la senté en el café justo dentro de la puerta. La mesera quería llamar a la policía, pero le sugerí que trajera un poco de agua o té primero. Su nombre era Rocio y había sido asaltada.

Dijo que cuando intentaron quitarle el bolso, ella lo jaló hacia sí tratando de conservar sus pertenencias y tarjetas de crédito. Fue entonces cuando los hombres la golpearon y le arrancaron el bolso del brazo. Tenía un moretón alrededor del área donde la correa del bolso le había raspado la piel. La policía fue llamada y estaba en camino.

Mientras esperaba a que recuperara la compostura, dejándola contar la historia de su horror, mencionó a dónde se dirigía cuando todo ocurrió, varias horas antes. Era voluntaria en el convento de la iglesia, donde preparaban comida para los indigentes todos los días. Ella fue quien me confirmó todo lo que yo me preguntaba sobre la comida a medio comer que había visto por todas las calles semanas atrás y cada mañana desde entonces.

Había trabajado en ese comedor comunitario durante una docena de años, desde que se jubiló de su empleo como asistente ejecutiva en una firma legal. Solo quería ayudar a los menos afortunados. Esa dedicación de su tiempo desde que se jubiló probablemente llevó a un aumento en la cantidad de personas necesitadas que se reunían en ese distrito, por lo demás tranquilo. Mi suposición es que una de las mismas personas a las que ella había estado sirviendo comida durante años fue quien la atacó. Es curioso cómo las mismas personas que reciben tus sacrificios en la vida, son las que devuelven mal por bien.

No todos los menos afortunados deciden robar dinero para poder comer en McDonald's un día, y luego regresar a la fila de comida al día siguiente si no logran robar la billetera de alguien más. Pero eso sucedió mientras yo estaba allí de visita.

Me pregunto si alguna vez volvió a servir ese arroz con salsa de tomate la semana siguiente o incluso alguna vez más. ¿Estará simplemente sentada en casa esta mañana en lugar de salir a ayudar? ¿Qué haría yo? Hay un paralelo aquí en alguna parte.

No quiero promover de ninguna manera la comida horriblemente dañina de McDonald's. No me malinterpreten, sabe bien, pero creo que en realidad puede estar hecha de plástico con saborisantes.